Olho o caminho recto e cinza
entre muros de pedras soltas
temo não seguir os meus passos
à aventura das descobertas.
Há no horizonte folhas caídas
de um Outono bem próximo.
Tempos assaz estranhos de
dilemas, dúvidas e incertezas.
Sinto no pobre coração frágil
a dor férrea de uma tristeza,
o grito lancinante da revolta
a lágrima singela e chorada.
Dias virão mesmo assim,
mornos, mansos, velhacos.
Arrebatam de mim ardores
Bravatas certas e perenes.
Na verdade... na verdade
não sei ser de outra forma.
Sou assim completamente
total, animal e quiçá fatal!
(A Ennio Morricone )
Era uma vez no Oeste
e uma música serena,
Que por um punhado de dólares
fizeste outra cantilena.
Foste bom, mau e vilão,
naquele final apoteótico.
E por mais alguns dólares
encontraste o tom melódico.
Foi tua a enorme missão
de dares ao cinema alma,
Serão para sempre intocáveis
as mãos repletas de calma.
Viveste no cinema paraíso
momentos aureos, roucos.
Agora o teu nome é ninguém
mas os teus tons loucos .
Aguenta-te grande Ennio
Neste teu novo caminho.
Porque nos dias do Paraíso
Viveras num remoinho!
De que serve agora agradecer?
Sinto hoje a saudade
De um pequeno almoço sereno.
Do perfume do pão quente,
Do aroma de um café moreno.
Sinto hoje a saudade
De um abraço assim de repente,
Recheado de ternura e encanto,
E de um simples beijo quente.
Sinto hoje a saudade
Das minhas gargalhadas sonoras
Que sempre adorei alcançar
e dos almoços fora de horas.
Sinto hoje a saudade
De outros tempos passados.
Entre brincadeiras e alegrias,
E sonhos jamais desvendados.
Sinto hoje a saudade,
De ser eu… somente!
Ontem fui um curioso e travesso menino,
De riso fácil, franco, sonoro e contagiante.
Ontem fui um jovem arisco e sem tino,
De ideia torta, teimosa e alarmante.
Hoje sou já um simples e triste velho
De riso fácil, franco, sonoro e contagiante.
Hoje sou um bizarro e arrogante relho,
Todavia ainda de sonho esfuziante.
Amanhã serei uma mera lembrança,
Do riso fácil, franco, sonoro e contagiante.
Amanhã não serei mais que uma criança,
Sem chama, sem cor, sem brilho de diamante.
Cinquenta anos, cinquenta palavras
Foram as palavras que nos aproximaram,
Os ruídos que nos ameaçaram,
Os desejos que se revelaram.
Brotaste ao mundo novas vozes,
Flores regadas com lágrimas e suor.
Obras-primas de noites tórridas.
Ora, cinquenta palavras passadas,
Não há tempo para lembrar o passado.
Unicamente para te amar.
Amadora, 11 de Maio de 2007
Aos meus filhos
Quarenta noites de vigília,
Para o amanhecer mais tardio.
Quarenta dias de sonho,
Desmaiados num mar bravio.
Quarenta ladrões fugindo
Da natureza, sua mãe, também
Quarenta cestos empunhados
Gritando loas a ninguém.
Quatro abraços num só,
Parte de um mundo novo.
Quatro esperanças renascidas
Num grito que é do povo.
Quatro flores desabrochando
Em pétalas sempre luminosas
Quatro nós bem apertados
Em lindas casacas sedosas.
Um momento só…
Chega para se ser feliz.
Amadora 26/02/1999
Foram anos, semanas, dias,
Virados para o poente da vida
Onde noites bem quentes e frias
Criaram uma guerreira desta vida
Quantas lágrimas caíram...
Nessas mãos arrebatadoras!
Quantos gritos se calaram...
Entre vontades ameaçadoras
Ser poeta não é quem escreve
Mas aquele que nunca mente.
Pois o único amor que não trave
O desejo, a força e a paixão que sente.
Introdução:
Durante muitos e muitos anos foi rabiscando uns textos em blocos, cadernos ou até alguns foram escritos à máquina de escrever. Hoje comecei a recuperar alguns desses textos. A maioria são pedaços tristes, mal escritos e a requererem revisão. Mas prefiro deixá-los assim (quase) como o original. Chamarei a esta rubrica "Do baú..." e inicio com um pequeno e pobre poema que já não me lembrava de ter escrito mas que agora faz todo o sentido.
Sementes
à Maria, mãe dos meus filhos
Ontem entre a tarde e a noite
Lançaram-se as sementes à terra
No solo fértil, gracioso e generoso
E as dúvidas fecundaram certezas
Hoje as flores são já árvores
Ainda de tronco frágil e inquietante
Procuram protecção nos teus ramos
Acham vendavais nos ventos
Amanhã serão frondosos pinheiros
De frescas sombras e odores perfumantes
Um dia cairão novas sementes à terra
E tu serenamente verás novas flores.
Amadora 1990
Descanso a cabeça
Numa doce almofada
Insuflada
De ínclita esperança.
Cubro-me
Com cobertores de alegria,
Lençóis alvos,
E frescos de risos.
Sopro por fim
Na vela que a alma
Pobre, ainda vai mantendo
Quente e acesa.
É a vez de a noite,
Semear um silêncio,
Prenhe de fantasmas
E lícitas dúvidas.
Para acordar suado
De vontades e sonhos,
Miríades de luzes
E mansas realidades.
Mas há sempre
Um sol por detrás
Da montanha inerte
Que trás vida e cor!
É um novo dia,
Que somo
A tantos outros
Já lavrados
Nas minhas mãos.
Ora não busco fortuna
Nem lágrimas salgadas.
Nem dores ou fulgores.
Apenas percebo
Que no céu imenso,
Há uma outra cor
Que não sei distinguir!
O que é o amor?
Li eu algures
Num compêndio de ideias.
A dúvida formulada,
A pergunta assumida,
A fórmula mágica!
O que é o amor?
Penso eu sozinho,
Numa daquelas noites de alertas.
A questão dói,
O pensamento duvida
A alma voa.
O que é o amor?
De mãe, de pai,
De avó, de avô.
De filho e irmão,
Dos apaixonados.
O que é o amor?
Senão um lampião
Na floresta escura,
Um brilhante fanal,
No mar tenebroso,
Uma lava incandescente.
O que é o amor?
Será simplesmente....
Um brilho no olhar,
Uma mão que treme,
Um coração que explode,
Uma madrugada fresca.
