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Para a minha neta
Beijei-te!
Um beijo simples, suave,
encharcado em carinho.
Tu sorriste inocente.
Beijei-te!
Gesto repentino e tão meu,
inundado de ternura ilimitada.
Tu aceitaste como dádiva.
Beijei-te!
Quantos mais receberás?
Tão iguais ao meu.
Tu agradeceste com o olhar!
Deixa-me beijar-te
até ao infinito.
Pois é, por ti, e até aí
que vai o meu amor!
Escuta…
Escuta meu amor!
Sabes o que é este troar?
Este som abafado e doentio…
São as bombas
Que caem como chuva,
De um céu negro de esperança
E tristeza.
Desculpa ter ficado,
Não partir, não abandonar este país.
Pegar nas armas frias,
E morrer!
Um dia escreverás
Um poema em meu nome!
Com lágrimas expostas,
De mágoas infinitas.
Gostava de saber amar...
E não sabes?
Não!
Como é que sabes que não amas?
Porque nunca chorei por amor!
Se não sabes o que é o amor...
Não sei!
Como podes chorar?
Por fim levantou vôo e foi pousar noutro coração
E pela primeira vez chorou com ele!
Vovó, vovó
A gaiata chama.
Queres um popó
A avó oferece.
Tens de fazer um o-ó!
Mais tarde é o vovô
Que dá a boa papa.
Mas a menina tem cocó
Ou será somente xixi?
Calcula a titi.
Há um miau que é gato
E um ão, ão patudo.
Depois vem o pá de pato
E o piu-piu do passarinho
Falta a tuta de tartaruga.
Aprender a falar ou
a dizer o que se sente é duro,
já que as palavras simples
serão apenas sons
de um amante coração.
O tempo esse guloso de vida
Somou mais um, um apenas
A um outro de alegria vivida,
De manhãs e tardes amenas.
Desfolharam-se longos dias
Em que foste dama e rainha.
Desembrulhaste alegrias,
A alma deixou de ser minha.
Dois anos de certezas e amor.
De risos e palavras perdidas
Dois anos de gargalhadas e calor
De ternuras jamais escondidas.
As tuas doces e quentes palavras
São mel, pérolas doces, macias.
Teus gritos são inocentes loucuras,
Que eu recebo como belas carícias.
Será tonto este amor, esta paixão
Por ti quando te pego e te sinto?
Será luz ou simplesmente ilusão
Estas palavras que ora te pinto?
Há na chuva que ora me molha
uma paz,
uma serenidade,
que não consigo entender!
Nem quero.
O frio fresco e fortuito enterra-se
na carne,
na alma,
no sangue.
Mas faz-me sentir vivo!
Basta assim.
Há um vento brando que
agita,
sacode,
ralha.
Como eu fosse culpado.
Serei?
A natureza certamente conspira.
Por mim ou
contra mim?
(Porque a Marta Elle nunca desapareceu!)
Não sei se me lembrei
ou se nunca te esqueci!
Sei apenas que não moras
entre nós há muito.
Rimos muito,
Escrevemos alguma coisa.
Trocámos palavras,
Porque te sabia presente.
Hoje és uma memória,
Recordação que se evadiu
Do meu coração
Para me fazer lembrar de ti
Poema pobre, este, sem rima
De quem se diz ser poeta.
Pobre escriba que sou
De coração cheio de saudades.
Tuas!
Bom fim de semana Ana!
Hoje apetece-me escrever
Uma quadra simples, daquelas.
Estarei eu louco ou a antever
Sarilhos, guerras ou só mazelas.
Tenho alguns dias assim, curiosos
Carregados de lamúrias ou tolices
São momentos pesados, onerosos
Cheios de bom humor e parvoíces.
Também é preciso para animar
As manhãs, tardes, noites enfim.
Um pouco de luz e quiçá amar
Aquele desejo que há em mim.
Termino esta semana rimando
Quiseram elas, palavras tontas
Por aqui vou ficando e brincando
Em crente busca de novas contas.
No teu belo cabelo
Há ondas de amor e perfume.
Onde tantas vezes surfei e caí.
No teu rosto alvo
Há hoje traços de vida, fundos,
Dos trilhos que palmilhaste.
Nos teus olhos vivos,
Há a esperança de um sonho
De viveres outras realidades.
Nos teus rosados lábios,
Há ainda um sorriso latente
À espera de novos segredos.
Nas tuas mãos dormentes,
Carregaste a fúria de uma vida
Crente que tudo pararia sem ti.
Nos passos apressados,
Procuras a alegria da vida,
Que foge célere à tua frente.
És um corpo em forma de mundo!
Há um fado só e triste no meu coração
Que não sabe cantar as minhas dores
Foge e esvai-se por entre a minha mão,
Como água fria entre sonhos e amores.
Há um fado só e triste na minha vida
Que deseja ser força, amor e canção.
Dor pra ser cantada, chorada, sofrida.
Num fado tangido por uma emoção.
Há um fado nos meus lábios a bailar
Conta histórias de amores perdidos.
Não sei o que ele quererá ora falar,
Talvez um assomo de olhos sofridos.
Há um fado há, neste tempo triste,
Contam-me que sou o poeta da dor.
Porque escrevo assim, tu já me viste,
A escrever, a ler e a chorar por amor!
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