José da Xã

Chove.

Nas ruas lamacentas caí tanta vez.

A terra negra ou clara invade-me

Como vírus peçonhento.

Chove.

Nas margens duma ribeira

Morrem afogadas as ervas

Verdes de tanta raiva.

Chove.

O som da bátega de água

Enche-me o coração de melancolia

Torpe de quem sofre de amor.

Chove.

Um vento singelo e apurado

Vai-se recortando por penedos

Trazendo-me o cheiro a terra.

Chove.

Ouvi-la só, bastava-me.

(mui simbólica homenagem a Verniz Negro, pela paciência e sapiência)

Gosto destes dias de chuva que aplacam a ferocidade

De um sol demasiado tardio inundando um imenso verão.

Gosto de sentir a água fria como de fonte se tratasse

Jorrando do céu plúmbeo a vida em límpidas gotas.

Gosto do silvo sibilante do vento debaixo da fresta

Traz-me novas do outono feito de castanhas e vinho.

Gosto sim de me molhar e perceber no ar revolto

O perfume da terra molhada a pedir fria enxada

Gosto de ti simples, nua, como tu vida sabes ser.